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黄昏时分，，，，，紫云英的幽香裹挟着温柔的微风，，，，，在湿润的空气中浮游、涌动。 。。。。。残落的玉兰也在风中一直地翻转。 。。。。。天空中铅灰色的云层隐藏着幽暗的光影，，，，，似乎是灰尘深处绽放的“生命之花”。 。。。。。
陈年喜的《微尘》，，，，，像碎落的晶石颗粒硌在我的心头，，，，，让我在清湿的春夜里，，，，，触摸到漆黑深处滚烫的血脉。 。。。。。炸药工老李在崩塌的矿洞前撕心裂肺的哭喊，，，，，爆破手周大年最后谁人凝固成雕塑的姿势，，，，，矿工王二狗被矽肺病蚕食的胸腔里剩余的呼吸。 。。。。。这些坠向漆黑深渊的生命，，，，，在墨笺间碎成漫天灰尘，，，，，开出永不凋败的“生命之花”，，，，，以后殒命不再是终点，，，，，而是某种永恒灾祸的具象。 。。。。。
七百米深处的矿道里，，，，，矿灯如萤火般明灭，，，，，那些在矿道里游荡的亡魂，，，，，那些被矿灯灼伤的瞳孔，，，，，那些被时光风干的汗盐，，，，，都像深褐色的矿脉纹路，，，，，沿着铅灰的纸页蜿蜒出生命的褶皱。 。。。。。陈年喜的文字是强硬的、是坚硬的，，，，，同时也是追悼默然的。 。。。。。那些被时间掩埋，，，，，亲如兄弟的工友们，，，，，突然在他的文字中复生，，，，，老王的棉袄上永远沾着煤渣，，，，，小张的铝饭盒里总装着结霜的咸菜，，，，，老李临下井前总要对着矿灯哈一口热气。 。。。。。这些生涯在灰尘最底下的他们，，，，，在作者的回忆里重新获得了体温。 。。。。。他们的呼吸混着矿道里厚重的粉尘和硫磺的气息，，，，，在字里行间凝成厚湿的尘雾，，，，，模糊了现实与往事的界线。 。。。。。
矿灯切开漆黑的瞬间，，，，，哑炮在岩壁深处闷响，，，，，X光片上开成灰白珊瑚状矽肺病，，，，，矿工女儿用铅笔在作业本上画永远缺口的月亮，，，，，瓦斯检测仪上忽明忽暗的红灯。 。。。。。这些被时间定格的碎片，，，，，像遗落在掌纹里的玻璃碴，，，，，越是紧握越是刺痛。 。。。。。陈年喜用坚硬疼痛的笔触，，，，，将他们还原建设体的、会呼吸的血肉。 。。。。。
《微尘》弥漫着某种宿命论的悲悯。 。。。。。但正是在这种西西弗斯式的谬妄中，，，，，尊严显出了它粗粝的质地——老吴坚持用搪瓷缸喝散装白酒的执拗，，，，，小周把清静帽擦得锃亮的仪式感，，，，，都是对生命的最高敬意。 。。。。。
合上书页，，，，，窗外的街道已是华灯初上。 。。。。。我的心田无法清静，，，，，我似乎又追念起儿时天天最幸� ？？？ ？？炖值氖惫�，，，，，即是父亲从矿井深处清静归来。 。。。。。虽然那段时光只是几年之久，，，，，但在我心中烙刻下最深的印记。 。。。。。
《微尘》这部用矿工的血汗淬炼的散文集，，，，，再次叫醒我深处的影象。 。。。。。那些被生涯磨得圆滑的痛感神经，，，，，突然重新长出了棱角。 。。。。。唬唬唬唬唬或许这就是文学的力量——它让这些被时代掩埋的生命重新被界说，，，，，在时光的灰尘深处依旧娇艳绽放“生命之花”，，，，，铭刻永不风化的生命年轮。 。。。。。（余艳）
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